TÚ SOMBRA.

Con la cabeza doblada el cuerpo vencido,

el alma marchita y el corazón partido.

Busco tu sombra, pero el sol ya no brilla

y tú sombra está ausente.

Solo existes ya en un recuerdo

aún caliente de la vida ya vivida.

 Ahora todo es nuevo

 y estoy naciendo cada día

 tratando de mirarme por dentro.

 Tratando de buscar los ecos de mí derrota.

 Pero los ecos me avergüenzan

 y la angustia humedece el llanto.

 Al calor del desvarió

solo existe la triste decepción,

 de una ausencia de amargo quebranto

 y con los ojos cubiertos de llanto,

 porque ya no encuentro de ti,

 ni siquiera tu sombra. 

Abril 2013

El cascarrabias

 

 

 

 

REFLEXIONES EN EL FINAL DE UNA VIDA

 Soy un zombi vagando por caminos inciertos. Sufro de alucinaciones de un pasado glorioso. Ahora ya no soy nada. Solo un trovador sin futuro y sin amores. Que canta sobre su tumba los sueños pasados. Que odia profundamente el mundo. Que lleva la frente tiznada de dolores y gemidos. Y se ríe del sarcasmo de la gente. Mí frente envejecida ya no sueña. Ni el cansado corazón late. Todos me repelen en mí sufrir eterno, que brilla en la aureola del martirio, la fatídica llama del infierno. Devorado por negros presagios. Cambio sollozos por sonoras carcajadas. Y renuncio a mis creencias redentoras. Perdida la fe, busque la orgia. Pero el vicio aumento mi desencanto. En la virtud creí ver el camino. Pero vicio y virtud, ya todo me hastía. Nada es capaz de conmover a mi gastado corazón. Perezoso, indiferente a todo. Ya no sufre ante la desgracia. No es feliz, ni quiere serlo. Un mundo sin piedad lo ha envenenado. Mi risa se burla del dolor ajeno. Y si queda algo bueno, me da vergüenza que lo sepa el mundo. Ya no siente el dolor, ni el pasado ni el presente. El futuro lo espero indiferente. Ya da lo mismo ser feliz o desgraciado. Soñé en glorias, con el delirio y la audacia de una mente loca. Pero la gloria y mí osada ambición me pareció poca. Pues la gloria que soñé fue tan solo una mentira ilusoria. Hoy nutrido de negras decepciones. Avergonzado en mí vejez. Solo ambiciono acostarme en mi cadalso de muerte. Y dormir en paz donde me dejen en la tierra.

 Marzo 2013

El Cascarrabias

POESIA EN PRIMAVERA.

TRES HAIKUS ENCADENADOS. MARIPOSAS MUERTAS, RENUNCIAS Y AUSENCIA DE FUTURO.

Las mariposas

Se fueron para siempre
Se han ahogado.

En decisiones

De renunciar al amor
Y al pecado.

Ya no importa

Porque nada ni nadie
Es para siempre.

Abril 2013

El cascarrabias.

LA PALABRA QUE LA DEFINIERA

Quise encontrar en decimas de segundo,

la palabra exacta que la definiera,
la palabra que trazara su figura.
Y en tan corto tiempo Tengo que recurrir a Dios.
¿Cómo es, le pregunte?,
Y él me contesto, pregúntale a tu amargura.
¿Fue ninfa llegada en primavera?
¿O fue una rosa colmada de espinas?
Pero por más que lo intento,
no soy capaz de definir su inmaterial encanto
ni el secreto de su mirada de ébano.
Y la llamo princesa, delfín y rosa,
y así me paso la vida
en busca de su alma misteriosa.
 

Abril 2013

El cascarrabias

PIO BAROJA

Corría el año 1904 y aquella tertulia, que había abierto

el gallego Ramón María del Valle-Inclán en el Nuevo

Café de Levante, hervía por las noches con la flor y

nata de los intelectuales de la Generación del 98 y los

artistas más significados, entre ellos Ignacio Zuloaga,

Gutiérrez Solana, Santiago Rusiñol, Mateo Inurria,

Chicharro, Beltrán Masses o Rafael Penagos.

Y aquella tarde noche del 13 de mayo de 1904 el que

sorprendió a todos los presentes fue Pío Baroja.

Porque cuando se estaba hablando de los españoles y

de las distintas clases de españoles, el novelista vasco

sorprendió a todos y dijo:

“La verdad es que en España hay siete clases de

españoles… sí, como los siete pecados capitales. A

saber:

1) Los que no saben;

2) los que no quieren saber;

3) los que odian el saber;

4) los que sufren por no saber;

5) los que aparentan que saben;

6) los que triunfan sin saber, y

7) los que viven gracias a que los demás no saben.

Estos últimos se llaman a sí mismos “políticos” y a

veces hasta “intelectuales”.

SUEÑOS, ¿ REALIDAD ? O SOLO SUEÑOS

Sueño paraísos mundanos y lejanos
Donde no existan razones falsas,
Cabalgando en corceles desbocados
Sin ataduras, con instintos alocados
Repletos de lujuria y tocado el corazón,
Primero alimentamos los cuerpos                 
De caricias, placeres y emociones,
De palabras abarrotadas de fantasías.
Recreo en mi sueño el mapa de tu piel,
Veo el norte de tez morena y ojos de miel,
Cuello de cisne, labios rojos de mujer.
Veo lo que nadie ve, ni vio jamás
Fueron ojos ciegos, inadvertidos
Que teniendo el amor  en sus manos
Sin saber porque lo dejaron escapar.
En mi sueño los veo deambular, correr
Sin conciencia, sin sentirse culpables
Y miles de reproches sin disculpar.
En mí sueño te encuentro desolada
Sin fe, triste, incrédula y desorientada,
Sometida a personajes algo siniestros
Y resignada a tú suerte, sin esperanza.
Pero en mi sueño se oyen palabras nuevas,
Resuenan en el aire con fuerza con ardor,
Llenas de emoción, palabras olvidadas.
Amor, pasión un te quiero un te amo,
Y un corazón roto que late de nuevo.
Es real mi sueño?. O es solo un sueño?.
He soñado de verdad algo que no existe.
Yo lo sé, porque soy dueño de mis sueños
Y porque todos los sueños son realidad
Si el sueño, perdura y nunca se acaba
Y si es contigo que sueño vida mía.

 Juan miguel aroca

 

 

 

EL PINTOR DE OTOÑOS

Un lienzo terso dormitaba en su caballete
esperando el momento de ser bello paisaje.
La primavera se fue y con ella sus aromas
con sus gamas de colores a la grupa del jinete.

 

Un pintor incrédulo, desolado y abatido
blandiendo pinceles tristes y deshilachados,
con la mirada perdida, con la mente en blanco
imaginaba paisajes, de hombres despechados.

 

Imaginó arboles desnudos y arroyos callados,
otoños tristes, apagados y de brisas heladas,
sombras abstractas y corazones abrumados.

 

De almas solitarias, en pena y amores acabados
de hermosos sentimientos ateridos de dolor
y recuerdos insufribles de haber sido mi amor.

 

Juan Miguel Aroca